Hombres
Hombres, pobres hombres,
que rompen
Bosques enteros de posibilidades
Dejando ramas secas
Ramas de enredadera. Enredaderas en el camino.
(Fruta de los placeres que no vuelven)
Placeres que quedan en el camino
puentes de sal en la tormenta
tus ojos ya no son míos
Tampoco son tus manos.
Ni tus ríos, ni tus sonidos míos.
El sol cae dormido
Atardece sobre el altiplano
Esta tierra esta sembrada de despedidas,
Caminar esta tierra es llenarse de espinas.
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